Recensione di Il nome del figlio | Commedia familiare per Archibugi con un cast in prima linea

Se si esclude il fatto che Il nome del figlio sia stato già prodotto su altri lidi e con altro titolo (quelli francesi con la Cena tra amici di La Patellière e Delaporte) il lavoro di Francesca Archibugi potrebbe considerarsi un risveglio pop della commedia italiana. Una sorpresa del Bel Paese cinematografico pronta a pungerci col sarcasmo e a inquadrarci con affetto. Un film intelligente che parla di noi e ci sfila di dosso le mascherine che amiamo indossare: l’egoista buono, l’orgoglioso verace, l’opulento burlone o il finto ribelle che adora parlare di sé e di politica.

La verità però è che la storia esiste già dal 2012 (anzi da prima con la pièce Le prénom) e la cavillosa introduzione è obbligatoria, per rispetto a quei lavori d’Oltralpe verso i quali sempre più spesso andiamo a pescare, quasi fossimo destinati a rarissime eccezioni o all’eterno remake. Capita così che dentro la vitalità capitolina della versione italiana (Roma è qui citata, mostrata, romanzata in sottofondo) una sera cinque amici (l’intellettuale Lo Cascio, l’egocentrico Gassmann, la superficiale Ramazzotti, la trascurata Golino e il superiore Papaleo) si riuniscano a Cena, e che tra una battuta e l’altra il precario equilibrio che li lega sia sconquassato da uno scherzo innocente.

È la miccia Gassmann: il motore dell’azione, il perno su cui ruotano rospi indigesti, ostilità represse e gioie del passato. Ingredienti di base miscelati col guizzo dell’affiatato cast e giocati sul temperamento sanguigno dei legami più intimi e complicati. Amici di una vita, con il ruolo che abbiamo dato loro a dieci anni e il cambiamento che non vogliamo accettare. Siamo noi, serviti nelle pietanze di un banchetto a porte chiuse a cui partecipiamo silenti, quasi a spiare una rimpatriata coi nostri vizi e le nostre virtù, vittime e carnefici di quella nostalgia canaglia che pervade l’intera opera.

Il corrosivo umorismo francese qui attecchisce su ritmi meno serrati, alla dialettica si preferiscono i flashback (anche se alcune battute sono riprese dall’originale, letteralmente) e dentro le vite dei cinque mordaci protagonisti ci sono più stereotipi che personalità. Tuttavia le mani della Archibugi e di Francesco Piccolo (sceneggiatore) aggiornano la struttura graffiante e epidermica del lavoro francese con una sociologia più dettagliata e malinconica, con una tenerezza superiore nel finale e con la drammaticità (anche) narrante della Ramazzotti. Si danza ne Il nome del figlio, sulle note di Lucio Dalla, sull’affetto e sul perdono, sui segreti e sulle acredini, fino a fermare la musica e a fissare la camera nelle brevi sequenze di bianco e nero, che ci interrogano su chi siamo o chi vorremmo essere. Forse (a sentire la regista) “ritratti rinascimentali in movimento”, forse si poteva eliminare quel tratto di trivialità superflua e la musica invadente d’inizio, ma in sala arriva molto di peggio.